Письмо у которого нет адреса.
Письмо, которое так и останется черновиком.

"Здравствуй, милая. Как твои дела?

Привет. Ты счастлива?
Знаешь, когда мы только познакомились, я думала, что ты - моя судьба. Мой Мир. Мой человек.
Знаю, я была ужасна в наших отношениях. Ревнивая. Импульсивная. Обидчивая.
В моих первых серьёзных отношениях.
Я не стану оправдывать себя и своё поведение,
скажу лишь одно, я никогда тебе не лгала. Никогда не давала усомниться в своей верности.
Я любила. Я люблю.
Я - эгоистка, ты и сама знаешь;
Напоминаю тебе о своём существовании.
Я понимаю всё:
Ты изменилась. Я изменилась. Нас уже не существует давно.
Сменились интересы, окружение, цели и приоритеты.
Сменилось наше отношение к жизни.
Изменился наш взгляд на привычные нам вещи.
Я хочу чтобы ты знала, что я тебя простила.
Однажды, я прощу и себя.
Прошу тебя лишь об одном, будь счастлива.
Кем бы не был твой человек, люби его, оберегай его и не скупись на чувствах/ тёплых словах.
Про себя могу сказать лишь одно: ты лучшее, что случалось со мной.

Навсегда Твоя Мари."

Иногда я представляю, как я открываю дверь в комнату, а ты стоишь возле окна и ждёшь меня.
Представляю, как обниму тебя.
И мы будем говорить долго. Очень долго.
Будто бы не было этой разлуки, этих грязных слов, брошенных из твоих уст или моих.
Но это никогда не случится.
Это лишь иллюзия.
Нет больше тебя.